记忆中的那双手[合集五篇]

第一篇：记忆中的那双手

记忆中的那双手

这是一双粗大而又布满皱纹的手，但是这双手却培养了我对书法的兴趣。这就是爷爷的手。

在我的记忆中，我很少注意到爷爷的手，真正细细地看爷爷的手，却只有在爷爷写书法的时候。儿时，每当我看到爷爷在书房静静地写书法时，我都会蹑手蹑脚地溜进书房、趴在桌角边看爷爷专心地写着那些优美的中国大字。那浓浓的墨水味使我渐渐地喜欢上了书法，于是我心中萌发出了一个念头，于是我跑去对爷爷说：“爷爷我也想学写书法！”爷爷看了看，用他那粗大的手拍拍我的头说：“好好好！爷爷教你就是了！”

之后的每一天，我都跟在爷爷的屁股后面学习写书法。爷爷常常用他那粗大而又布满皱纹的手包裹着我细小而又光滑的小手，而我的小手却又包裹着那细长的毛笔杆子。一天天，一天天，我终于在爷爷那双粗大的手中学完了书法的基本笔画。儿时的我自认为学完了基本的笔画就等于学会了写书法，终于在上小学的一天，我依旧在书房中按照爷爷的教导练字，可是窗外突然传来了一阵阵亲切的声音，原来那是小伙伴们在喊我出去玩。顿时，我的心仿佛飞了出去，屁股也坐不住了，我站起来对爷爷说：“爷爷，我出去玩一会儿。”“不行！练完了再出去！”爷爷严厉地对我说。这是身后伸过来了一双大手把我从楼梯口拉了回来，也把我蠢蠢欲动的心拉了回来。爷爷这时又说：“手伸出来！让爷爷打一下，看你下次还想着出去。”“啪！”一个红红的印子留在了我的手上，爷爷打我了，竟然打我了，当初的我不懂得爷爷的举动，可如今我明白了爷爷用手打我是为了让我明白：做事要专心！

可是，爷爷那双粗大而又布满皱纹的手的背后却有着温暖人心的力量。记得那年冬天，寒风冷冽，马路上一位老人载着他的孙子去少年宫参加书法班，老人用他那看似健壮的身体为身后的小孙子挡下了不少的寒风。那位老人是爷爷，我依稀记得爷爷那天为了急匆匆地送去我写字竟然忘记带手套了，寒风在爷爷的手上又留下几条深深的皱纹……到了少年宫，爷爷把我从车后饱了下来，摸了摸我的小手，说：“孩子，冷不冷？”我摇摇头，打了个喷嚏抬起头说：“爷爷，我不冷。”可爷爷却用他那双苍老的手捂住我冰冰冷的小手，说：“孩子，手都那么冰了还说不冷，看看这通红的手。”这时爷爷那双大手是那么的温暖，温暖了我的心更温暖了那个寒冷的冬季。但是爷爷却在当年送我去学习时落下了病根，爷爷的那双手变得更加苍老、粗糙。如果说以前爷爷的手是粗糙的布满皱纹的，那么现在爷爷的手何尝不是温暖人心的啊！

记忆中的那双手，那个人我难以忘怀。是他，是爷爷的手让我充满了对书法的热爱，对做事的认真专心。以后等我长大了，我一定要握着爷爷的手说：“爷爷你的手粗糙得让人难忘，苍老得让人留恋！”

第二篇：记忆中的那双手

记忆中的那双手

打开记忆的宝库，出现次数最多的就是那双手。牵着惊恐万分的我第一次走进幼儿园；上小学的第一天，用双手小心地为我整理校服；灯下，翻开作业本，为我检查作业„„那双手，每个时刻都有着它不同的状态。但是，它自始至终书写着的是一份宝贵的爱，不仅是对我，也是对别人。

妈妈是一位教师。我曾经偷偷地观察过妈妈上课时的样子：布满粉笔灰的右手捏着一根粉笔在青黑色的黑板上飞快地书写着，那只手滑过的地方，留下了整齐而又流畅的字迹，犹如一个个整装待发的士兵，又好像一个个美妙的音符；另一只手则像指挥家一样随着抑扬顿挫的声调上下挥舞着。坐在下面的学生没有一个不在专心致志地听讲，哪怕是平时最喜欢交头接耳的同学都聚精会神地记着笔记。我想黑板上的“音符”，因为妈妈那双神奇的手，不仅会刻在黑板上，更会流进学生的脑海中。

记忆中的那双手，不断书写着一个个黑板上的奇迹，她的桃李们来看望她时谈论最多的也是妈妈的那双手。

“老师，您还记得那年冬天吗？”“怎么会不记得呢？”妈妈的眼睛里满是欣慰。

“那年冬天？是哪年啊，发生了什么事？”我好奇地问。“你就是‘十万个为什么’„„”我不理会妈妈的奚落，专心地听姐姐讲当年的故事。

“那还是我上四年级的时候，爸爸妈妈隔三差五吵个天翻地覆，根本无暇顾及我的学习和生活，于是我的性格变得很孤僻，不爱和别人交流，放学后总是一个人躲在教室的角落里舔舐伤口，成绩自然一落千丈。你的妈妈当时是我的班主任，有一天，我还清晰地记得那天天气很冷，而我穿得很单薄，你的妈妈静静地走进教室，脱下外套，轻轻地披在了我的身上，她紧紧地握住我的双手。那一刻，我冰冷的心被融化了，情不自禁地趴在老师的怀里失声痛哭„„”姐姐的眼睛里有泪光在闪烁。“我还记得你当时一把鼻涕一把泪的，我身上都被你蹭得一塌糊涂了。”妈妈开玩笑地说。姐姐抽泣了一下，握紧妈妈的那双手，感激地说：“老师，您知道吗，这么多年了，你的那双手一直鼓励着我，每当我遇到困难和挫折时，我都会想起它。”

原来妈妈的那双手不仅仅出现在我的记忆中，也是别人记忆中的常客呀。我这时暗下决心，也要拥有一双像妈妈那样温暖而又神奇的手。

台风来袭，天气突然转凉，妈妈不禁打了一个寒战。我用双手紧紧握住妈妈那冰凉的手，我笑了，妈妈也欣慰地笑了„„

第三篇：记忆深处的那双手

记忆深处的那双手

星语教育初七（7）班

曾宇鹏

在我的记忆深处，一直藏着一双手，那一双手柔嫩、光滑。它有时严厉、有时温柔、有时勤劳„„

有一次考试，我在紧张中熬过了，踏出考场，我们都很轻松。第二天，老师在教室准备发试卷，教室里鸦雀无声。连一根针掉在地上都听得见，只听得见老师“哗哗哗”的翻试卷的声音，这时，我同桌的试卷已经发下来了，只有65分。这时我更加紧张了，老师叫到了我的名字，“58分”。在那一刻，我仿佛一下子掉进了深谷里，又好像被宝剑刺了，整颗心透凉透凉的。那时我的心情很复杂：悲伤、惊讶、沉重„„

在回家的路上，好像觉得行人都认识我，都知道了我这次考试不及格，都在嘲笑我。路边的法国梧桐也都好像生病似的，耷拉着树枝。本来晴空万里的天空忽然倾盆大雨。到了家，妈妈拿出我的试卷一看，本来笑嘻嘻的脸一下就变了。我预感到了一阵狂风暴雨的到来，果然，妈妈把我带到了书房，不一会就传来了杀猪般的惨叫，那一次，我可吃了好大一顿“竹笋炒肉”，那一次，妈妈的手是严厉的。

但妈妈的手又是温柔的，那一次，我生病了，当时外面暴风骤雨，妈妈不顾倾盆大雨去外面帮我买了药，还用手摸我的头。用凉毛巾给我降温。那一次，妈妈的手又变得温柔了。

妈妈的手还是勤劳的，每一次，我们吃完了饭，都是妈妈洗碗，每一次，早上第一眼见到的也是妈妈在打扫，那时，妈妈又变得勤劳了。

这时，我想到了一首歌：第一次睁眼，是你的笑，第一次触摸，是你的手尖„„，那就是我妈妈的手。

妈妈的手像一丝清风，吹拂着我燥热的心田；妈妈的手像一场小雨，滋润着我干旱的心田；妈妈的手像一片绿荫，使我健康快乐的成长„„

指导老师：郭

静

第四篇：难忘那双手

难忘那双手

那是一双普通的手,但却含有力量,能够把两颗逐渐疏远的心拉得很近很近.小时候我一直牵着妈妈的手,妈妈在左我在右.这样会使我有安全感,让我知道身边有妈妈的陪伴,不会害怕周围车水马龙的喧嚣.妈妈的手掌很厚实也很细腻。

家门口的小树逐渐变得高大,我似乎就像小树一样茁壮成长。到了缀满果子的那年,我上学了。那天,妈妈依旧牵着我的手,依旧妈妈在左我在右,我依旧可以感到妈妈的手传递给我的温暖。在学校门口,她松开了我的手,我独自向校园走去,一步三回头地看着她,心中有种说不出的滋味.看着她逐渐消失在小路转弯的地方,我便知道,从此刻开始我需要放开她的手,因为我走在成长的路上.时间真是个有趣的东西,它会送走幼稚,也会使曾经的一些感觉慢慢消失.我不再爱牵着妈妈的手,甚至当她牵我的手时,我都会刻意躲开.我不想.我只想一个人走在路上.可直到那天我才明白,有些东西是时间带不走的。那天在学校把小腿拉伤,还伤到了脚踝.回到家后那脚踝上的青紫色看着让人发颤.妈妈小心翼翼地把我扶到床上,把红花油抹在手上,从小腿顺下来到脚踝,她的指腹在我的腿上有些许凹陷,她不敢用力,就怕弄疼我.但是当她的手每每抚摸我的腿时,我便能感受到.那感觉就像刺一样在我的腿上来回拉动.我知道是她的手指又裂开了,这是妈妈的老毛病,我知道她忍着痛在给我按摩.不知为何,一股暖流涌上心头,心里本来与妈妈之间那毫不透光的城墙轰然倒塌.我鼻子一酸,疼痛的不再是脚踝,而是我那颗渐渐疏远妈妈的心.“有些路啊,只能一个人走”,但时时刻刻如影随形的是旁边那一直牵着我的妈妈的手.时间像是一把温柔的刀子,可以磨平一切, 可以使妈妈的手从细腻变得粗糙,但不变的是妈妈对我的爱和对我不离不弃的双手.当我重新来到小路的转弯处,这次我在左妈妈在右,我要牵着她那愈来愈粗糙的手,一直走下去。

第五篇：那双手美文

那一刻，那个女孩在灯下盯着自己的手，一动不动。她颤抖了，她不知道是什么摧残了这双无辜的手？

曾经，那双纤纤曲直、洁白如雪的手，如今哪去了？面前这双泛黄的、肤色里参着茧、关节中渗着黑的手，还是手吗？她一遍遍的问着自己，这是我的手吗？她从没有想过，有一天，她的手会变成这样——在世俗里抓着救命稻草只求好好活着、在时间里握紧青春守着洁白不情愿的承认老去、在无数个夜晚里用笔使劲的哭泣，用那双手抹去不曾出现的脆弱……她紧紧地握着，指甲渗入血肉的声音蔓延着全身，岁月在她手上留下的疤灼伤着眼，她带着遍体的伤痕在黑夜中摸索前进。

她记得，那双手曾如书生般壮志难酬。它生气过、抱怨过、哭过、笑过最后还是一句无声息了。它也写过天下的公与平、私与利，为那些可怜的悲痛的人诉一诉苦，只为了心里好过些。后来，那双手，沦陷了。为了一个叫做“钱”的东西。她为它奔波劳累，忘了最初最原始的梦了。可，又能怎么办呢？这么多年，她不都是流转在这中间吗？有哪一刻，她是为了自己而活着？

她曾经说过，她这双手特别宝贵。她要用它奏出天下仅有的声音，让那些无望的灵魂找寻一个归处。后来，声音还未唤起，手却废了。那双手，它能抬的动10千克的东西，却独独拾不起一支笔。它的灵魂已被玷污，它有什么资格再去谈“拯救”二字？

纹路明了干涸像是多久没有下过雨的沟壑；表层的肤色黑得发黄倒是和缺了营养的孩子差不多；指甲缝里躲着黑夜争嚷着寻出一片天来，就连那开裂的关节也要凑个热闹，非要探出个究竟。那被染了色的肤、装了铁的肉……还有还有。女孩不忍直视了，颤抖着，哆嗦着，一下子扎进了水里，不停地洗。加肥皂加84不停的搓洗。可是，好像那些还在，怎么也洗不掉。破晓的黎明总要熬的，总有一天会是光鲜亮丽洁白无暇的。她告诉自己，没事，那是青春的印记，是岁月留下的最好证明。只有经得起风雨的手，才是双好手。

那双手，是富人的手、是穷人的手、是母亲的手、是父亲的手、是现在的手、是未来的手……都已不重要了。此刻，如果你正在用它忙碌着就对了。它属于你，好好照顾它，湿了、脏了、伤了别怕，总有晴朗明亮的一天。相信自己，它一定可以给你创造一个奇迹。